Últimamente no tengo tiempo para nada...

Desde que empecé el máster, llevo un mes como los Blues Brothers, con el tiempo pisándome los talones. Tanto que voy a dejar de escribir pero ya :)

El final del verano llegó... y ya estoy en La Laguna

¡Zzzzzzzzzzzzum! Así de rápido se me ha pasado el verano, más que por las vacaciones (que prácticamente no he tenido) porque no he parado ni un segundo, aprovechando para salir las escasas horas que -por suerte- me ha dejado libre el trabajo. Pero el esfuerzo era necesario: ahora, vuelvo a ser estudiante hasta mediados de junio.

Y sí, ya estoy en La Laguna. Llevo aquí 2 semanas aproximadamente y, de momento, lo que me sorprende es lo mucho que me recuerda a un país en el que, paradójicamente, nunca he estado: Venezuela. Las arepas, el clima, el acento, las expresiones, la simpatía de la gente... aquí solo falta Chávez para que esto sea idéntico a la Venezuela de la que siempre habla el tío Feliciano.

En cuanto al máster, tras solo 10 días de clase, puedo afirmar que todo el esfuerzo ha valido la pena y que, de momento, está a la altura de mis expectativas, que eran muy altas. Más que contento, estoy contentísimo. Seguiremos informando.

Lo prometido es deuda

Por fin he tenido tiempo para descargar las fotos de aquella comida entre las directivas del Villarreal y del Arsenal, de los prolegómenos y del partido. Ahí van.

Mr. Emmanuel Adebayor

Llegada de Cazorlita al estadio (con muletas)

Saque de falta para el Arsenal

Fin a cuatro años de secretismo

Por fin puedo descorrer el velo de misterio: ¡me han aceptado en el Máster en Interpretación de Conferencias de La Laguna (Tenerife)!

Por fin he conseguido el objetivo que me propuse hace ahora nada menos que cuatro años, tiempo durante el cual he guardado el secreto como oro en paño, más que nada porque ello ya suponía de por sí suficiente presión como para, además, añadir la ejercida por las malas lenguas.

Pero rebobinemos: Julio de 2005. Finalizo mis prácticas como intérprete de conferencia (y, con ello, me convierto en licenciado en Traducción e Interpretación) con una sola idea en la cabeza: quiero entrar en el máster de La Laguna. En cuanto a formación, es el mejor existente y cuenta con el apoyo pedagógico de intérpretes de la Unión Europea. No obstante, soy consciente de que para ello debo rematar el inglés y pulir mucho mi alemán, amén de tener que trabajar en la lengua materna.

Pese a llevar 9 meses en una empresa donde me pagan bien, me tratan mejor, estoy rodeado por personas a las que conozco de toda la vida, me encuentro exactamente a 2 km de la puerta de mi casa y acaban ofrenciéndome un puesto mejor, decido abandonarla para irme a trabajar a una empresa de traducción del Reino Unido. Ahora puedo contar que cuando dejé el trabajo, todavía no estaba 100% seguro de que me fuera a contratar la compañía británica. Era una jugada arriesgada, pero quería utilizar el verano para seguir formándome. Por suerte, la oferta acabó llegando y el 3 de octubre me incorporé a la plantilla de la que es la principal empresa de traducción de Europa y una de las primeras del mundo. Me llevé hasta el coche, sabía que la cosa iba para largo.


Diciembre de 2008: Después de más de dos años preparándome en silencio (tengo que admitir que el primer año me consagré a la socialización y no di ni chapa), comunico a mi empresa que lo dejo en febrero. El motivo: necesito dedicar tres meses completos a pulir el alemán y recuperar el español para así poder presentarme en condiciones a las pruebas de aptitud que tienen lugar a finales de junio. Otra jugada bastante arriesgada, pues estamos en el punto álgido de la crisis, España es el país que más se ha visto afectado y, como no pase las pruebas, habré dejado un trabajo estable para quedarme con una mano delante y otra detrás.



2 de marzo de 2009: Os podéis imaginar la situación. En plena crisis, cuando a resultas de esta cada día se conocen en el pueblo nuevos despidos, llego yo y no es para trabajar. La ociosidad y la ignorancia, alcaldesa y concejala vitalicias de mi pueblo, comienzan a hacer de las suyas alimentadas por las siempre dispuestas malas lenguas. "Otro al que han despedido...", "¿y qué va a decir? Pues que ha venido para estudiar..." y otras lindezas que se agravan en el camino que va desde la carnicería a la pescadería. Y, para colmo, yo en mi casa, sin realizar actividad aparente... Incluso personas que uno considera 'cercanas' dudan de mi palabra, motivo por el que solo comento mis verdaderas intenciones a personas contadas.


Viernes 26 de junio, Universidad Complutense de Madrid, 9 horas: Ha llegado la hora H. Entro al aula donde me voy a examinar con nervios pero sobre todo con la sensación de que por fin ha llegado el momento. Se acabó el estrés, el desvivir y el siempre estar pensando en la dichosa prueba. Esta no es nada fácil. Eso lo sé. Lo que sin embargo no sé es que, en lugar de dos horas, va a durar casi cuatro. Todo oral y sin toma de notas. Primero, interpretación consecutiva de textos de unos 4 minutos de duración, en mi caso en inglés y en alemán. Todo ello ante otras 5 personas. Estoy tan nervioso que en mi primera intervención no sé si he vocalizado bien. Escucho las interpretaciones de los demás mientras espero de nuevo a mi turno. Me veo obligado a respirar profundamente varias veces para calmar los nervios. Y es que los demás lo bordan y no les tiembla la voz. Llega mi segunda intervención, me sale bastante aceptable. Después de casi dos horas, por fin se han esfumado los nervios. A continuación, una intensa ronda de preguntas sobre cultura general y, cuando ya exhaustos, creemos que todo ha acabado, un apartado final para evaluar la capacidad de expresión y la riqueza léxica. Son las 12.50. El parto ha finalizado. Nadie sabe si ha sido niño o niña. Estoy para el arrastre. Al llegar a casa, tras una rápida paella con un amigo y 4 horas de tren, me doy cuenta de que nunca he estado tan estresado. Tanto que, pese a estar físicamente exhausto, el dolor de cabeza me impide dormir...

Lunes 29 de junio de 2009, 11.00 h: Suena el teléfono. El número es de centralita. "Hola, Jose, te llamo desde la Universidad de La Laguna...". Pausa de medio segundo. Medio segundo que se hace tan largo que consigo intercalar tres padrenuestros. Me comunican que he superado las pruebas y me aceptan en el máster. Tengo la suerte de ser uno de los 16 elegidos, de entre más de 60 candidatos. ¡¡Lo he conseguido!! Suspiro de alivio. Incredulidad. Sonrisa de oreja a oreja. Saltos de alegría. Puño cerrado. Nessun dorma. "¡Bien, Joselito!". Solo espero que esto sirva para hacer ver que el esfuerzo procura alegrías más intensas y duraderas que la ociosidad y las suspicacias.

"¿Habla mi idoma?"

Por razones profesionales, consumo muy poco cine doblado. La difusión de los reproductores de DVD supuso para mí toda una bendición en cuanto al aprendizaje de idiomas extranjeros, principalmente del inglés. De ahí que desde entonces evite al máximo las versiones dobladas y, como si se tratara del mismísimo anticristo, el cine que echan por televisión. Y es que, ¿qué sentido tiene ver una película en tres horas si en realidad dura dos? Esperemos que el nuevo impuesto televisivo sirva para acercarnos al modelo británico, que para mí es el referente, y se releguen al olvido los "consejos publicitarios" durante las películas.

Pero a lo que iba: consumo muy poco cine doblado, pero los escasos minutos que le dedico (el tiempo que me lleva comer o cenar) me resultan más que suficientes para darme cuenta de lo mal que está el doblaje. Y no me refiero a la calidad de las traducciones, que suele ser bastante buena, sino a un elemento igualmente importante: el registro.

Si nos fijamos, veremos que las versiones en castellano habla tan bien un rapero del Bronx como un peridista del New York Times, ambos vocalizan como Dios, ninguno comete errores gramaticales y, en algunos casos, se permiten utilizar léxico a la altura de tan sólo algunos académicos de la RAE. Sin embargo, si le damos al "Cambiar audio" en el mando del DVD, nos daremos cuenta de que el rapero en realidad habla entrecortado, no vocaliza tan bien, dice constantemente "I ain't" y "he don't" (equivalentes en español a "dice de que vayas" o "me se ha olvidado", por poner un ejemplo)... es decir: habla natural. Poco que ver con la versión doblada, donde al rapero se le ha dado por arte de magia carrera universitaria y don de la facundia.

Después están las frases que se utilizan en el cine y que ninguna persona normal utilizaría en su vida cotidiana. Todo un contrasentido pues uno de los principales argumentos del cine para sumergirnos en sus historias es precisamente la naturalidad de la acción y los personajes, elemento que nos facilita sentirnos identificados. Buen ejemplo es una frase que escucho de vez en cuando, desde hace ya unos años: "¿Habla (usted) mi idioma?".

Intentemos salir a la calle y preguntárselo al primero que pase: "¿Habla usted mi idioma?"¡Zas! Guantazo en toda la cara por rarito. Y yo me pregunto, ¿cuál será ese idioma que ambos personajes comparten pero cuyo nombre omiten? Y, ¿por qué lo omiten? Pues porque a alguien en la larga cadena que va desde el guión original hasta la versión doblada le ha parecido que decir "¿Habla usted inglés?" o "¿Habla usted castellano?" resulta incongruente. ¿Más incongruente que decir "¿Habla usted mi idioma?". Lo dudo. Tirón de orejas para el doblaje. Hoy voy de listillo. Otro día, más.

(No me gusta criticar sólo negativamente: el doblaje en España, en comparación con otros países, goza de muy buena salud, como lo atestiguan series como Los Simpson o Padre de familia, por poner dos casos conocidos).

Ha muerto un grande

Ha muerto Jacko, ha muerto Peter Pan. Su vida privada, ¿a quién le interesa? Todos los genios de la música deberían morir a los 27 por aquello del "más vale arder que consumirse lentamente". Va por ti, Moonwalker.

Alea jacta est

El cuadro que durante tantos años decoró nuestra antigua sala de estar: El jardín del amor de Rubens. (Crítica)

La suerte ya está echada. El lunes tendré novedades. Dos días muy intensos en Madrid. El jueves, ahí es nada, 4 horas en el Museo del Prado. Y eso que ni me pasé por la exposición de Sorolla, que ya había visto en Valencia. Menos mal que se les habían agotado los abonos Paseo del Arte... Además de con las obras maestras más conocidas, esta vez me quedo con estas cinco (recomiendo leer la crítica a la que enlaza cada pie de foto).

Para todos los amantes de la Divina Comedia: El paso de la laguna Estigia, de Patinir. (Crítica)


El martirio de san Felipe, Ribera. (Crítica)

La, para mí, más inquietantes de las pinturas negras: Perro semihundido, de Goya. (Crítica)

Y, por último, un gran descubrimiento del más grande: Pablo de Valladolid, de Velázquez. (Crítica)

¿Quizá me quedé corto?

Dicen que puestos a soñar, hay que soñar con las estrellas. Quizá yo soñé demasiado poco, quizá me quedé corto. ¿Quién me iba a decir a mí que el pálpito que tenía a principio de temporada se iba a hacer realidad con tanta exquisitez y, sobre todo, tan pronto...

(Añado un enlace a la mejor narración de un once titular que he oído en mi vida)

lunes 13 de octubre de 2008

Vuelve el Dream Team

Antes de que vuelva la Liga, aprovecharé para hacer una predicción sobre este Barça, y es que creo que, en los próximos 5 años, ganará como mínimo una Champions y tres Ligas. Una Champions y tres Ligas, no es poco en un lustro.

No lo digo por el 6-1 contra el Atlético ni por el comentario de Cruyff de que "este Barça pinta muy bien", sino porque este equipo juega a algo totalmente distinto. No hay punto de comparación con el resto, es el Dream Team de El Flaco en versión siglo XXI. Aunque la época de Rijkaard también fue fantástica en cuanto a juego y resultados, la intensidad y el ritmo del balón que esta plantilla imprime a los partidos es algo que no recuerdo desde aquellos fantásticos principios de los 90. El partido que me abrió los ojos de par en par fue el de Champions contra el Sporting de Lisboa, no por el resultado (que fue justito), sino por la manera de abrir el campo, los pases largos, los balones al primer toque, las triangulaciones, las llegadas al área desde la portería con solo tres toques... Teniendo en cuenta que la competición acaba de empezar y el equipo todavía no está del todo rodado, verlos jugar cuando llegue febrero va a ser una auténtica delicia, no solo para los aficionados al fútbol sino también para los amantes del espectáculo. Una Champions y tres Ligas.

(La única condición: que Guardiola siga siendo el entrenador durante estos cinco años.)

Un día como intérprete para el Villareal - Arsenal

Por una de aquellas carambolas con las que de vez en cuando me sorprende la vida, el pasado 7 de abril trabajé como intérprete para un almuerzo de bienvenida entre las directivas del Villarreal C. F. y el Arsenal F.C, previo al encuentro de cuartos de final de la Champions League entre ambos clubes. No fui yo quien se encargó de la rueda de prensa ni de los anuncios por megafonía (ya me hubiera gustado), solo de susurrar palabras al oído al presidente del club groguet, en un encargo un tanto particular.

Era tanta la ilusión que me hizo este encargo, que no se lo comenté prácticamente a casi nadie hasta estar 100% confirmado (o, mejor dicho, finalizado), no fuera que acabara gafándolo y quedándome con un palmo de narices. Pero, por suerte, no fue así y fue una experiencia inolvidable. Amén de conocer los entresijos de un partido de Champions, ser testigo de una comida entre los principales directivos de dos de los equipos más importantes del momento -flanqueados por agentes UEFA y vicecónsules británicos, entre otros-, poder ver de cerca a los futbolistas de ambas squadras y disfrutar de un asiento en el palco VIP (rodeado de personalidades políticas y deportivas), tuve la oportunidad de conocer personalmente al presidente Fernando Roig, a su hijo y a su hija, simpatiquísimos y muy atentos conmigo en todo momento. Uno siempre espera algo de frialdad de personas de tanto éxito en el plano empresarial, pero nada más lejos de la realidad. Como he dicho, una experiencia inolvidable en todos los aspectos.

Prometo subir fotos de algunos futbolistas y del túnel de vestuarios... pero eso será cuando encuentre el dichoso cable para mi móvil.

Por cierto, el encuentro finalizó (injustamente) 1 a 1, con sendos golazos por parte de Senna y Adebayor. Esperemos que la suerte sí acompañe este miércoles al submarino amarillo.

¡Que es imposible leer "un correo"!

Cada vez que lo oigo, me subo por las paredes. Y lo oigo todos los días en medios como la Cadena SER, Telecinco, la Sexta, Cuatro... y de bocas tan representativas (y, se supone, educadas) como Angels Barceló, José Ramón de la Morena, Iñaki Gabilondo, los presentadores de cualquier telediario... e incluso Baltasar Garzón en sus celebérrimos autos. "Pasamos a leer un correo que nos ha enviado...", "nos ha llegado un correo...". ¡QUE NO! A ver si queda claro:

- "Leer un correo" es una metonimia, donde se toma el todo por la parte.
- "Correo" significa: "Conjunto de cartas o pliegos de cualquier clase que se despachan o reciben"; y, por ende;
- "Correo" es INCONTABLE.
- Lo que se leen son MENSAJES.

Así, "abrimos el correo (electrónico) para leer un MENSAJE", "no hay nada en el correo", "el correo es un buen medio de comunicación" pero no "te envío un correo". ¡QUE NO!

Lo que más me indigna es que para saber esto no es necesario tener carrera universitaria, algo que se presupone a todos estos comunicadores, solo sentido común e interés por el lenguaje. Y lo peor es que reinciden diariamente, por lo que me pregunto con qué frecuencia le echan un vistazo al diccionario o a su libro de estilo. En fin, no me enfado más, que tengo que enviarle UN MENSAJE a un amigo. :)

Traducción de Resident Evil 5

Vanagloriarme no es ni mucho menos el objetivo de esta entrada pero, dada la mala prensa que muchas veces nos dan quienes no saben ni siquiera distinguir entre traductor, intérprete y actor de doblaje y el ostracismo al que se condena a la profesión traductora desde todos los medios, voy a aprovechar para hacer algo de publicidad con motivo de la reciente publicación de cierto título de Capcom de renombre mundial, y es que, conjuntamente con mi ilustre ex compañera Virginia Polo, hemos sido los traductores de RESIDENT EVIL 5.

Bueno, aclarar que oficialmente la traducción ha corrido a cargo de SDL International, nuestra inefable dadora de sustento y fuente inagotable de conocimientos, pero puesto que su nombre aparecerá en los títulos de crédito y el nuestro, no, pues ahí queda. Y es que ser traductor de Resident Evil 5 no te garantiza, a diferencia de lo que yo creía, ni la fama ni el éxito ni invitaciones a los actos más privados y elitistas de la alta sociedad. En nuestro caso solo supuso mucha dedicación. Por eso espero (aunque con la sensación del trabajo bien hecho) que la traducción esté a la altura del título y, como ya he podido leer en algunos sitios especializados, guste a los jugadores.

La vuelta a casa

Como habréis podido adivinar por la nula actividad de esta bitácora en las últimas semanas, ya estoy en casa. Todo va bien, solo que estamos en Fallas y ahora mismo sentarme enfrente del ordenador no es lo que más apetece. Seguiremos informando...

Más despedidas: la oficial y pública

Esta empezó tempranito, a las 13.30, con una partida de póquer en la que, para mayor gloria, me llevé una buena tajada. En nuestra honra cabe añadir que el primer ron con cola no se sirvió hasta las 3 de la tarde :)
El resto, se explica mejor en imágenes...

Primeros Tequila Sunrise, Margaritas y cócteles varios... a las 6 de la tarde para no pillar cola.

Cena multitudinaria en Bungalows & Bears

Calin y mis compañeros de piso

Comienzan las despedidas

Esta semana, despedida familiar con mis amigos (y ex compañeros) de Maidenhead, con visita expresa desde Alemania incluida, gesto que se agradece muchísimo. Su trayecto hasta la Steel City fue un tanto accidentado... y es que se dejaron el tubo de escape por el camino. Entre pitos y flautas (muchos mas pitos que flautas, por supuesto) empezamos a cenar a la 1 de la noche, aunque no hay nada que no solucione una buena sobremesa regada de ron venezolano.

La prueba del delito

Un curry que empezó el viernes a la 1 de la noche y terminó el domingo a las 2 de la tarde

Pero con la bendición de Santa Teresa de la Gran Reserva y Havana Club, lo digerimos sin mayor problema

Unos recuerdos para que no olvide nunca los hijos de la Gran Bretaña

... y el mapa del metro de Londres, por supuesto, en versión íntima

Foto de grupo por Monet

A falta de WasabisSabis, buenas son Wagamamas (y es que se me olvidó reservar en mi japonés favorito... y era día de San Valentín)

Y, para rematar la velada, una buena sesión de risas

Febrero blanco

Ha sido la mayor nevada vista en el Reino Unido en 18 años. No hemos quedado sepultado por metros de nieve ni mucho menos, pero durante unos días (al parecer, esta semana blanca se despedirá el domingo con otra buena nevada) Sheffield y el país, en general, se han abrigado con ese manto blanco que tan bien queda en las películas y que, por algún extraño motivo, devuelve a las personas algo de humanidad, calma y simpatía.

Caso aparte es el hecho de que este país, teóricamente mascarón de proa del Primer Mundo, se paralice cuando la canícula hace al parecer imposible la circulación de los trenes, se inunde cuando llueve mucho (según ellos) y se colapse por completo cuando nieva un día completo. Eso obviando que las cañerías, por citar solo un ejemplo, se congelan cuando el mercurio baja de los cero grados... No, no, esto, siento decirlo, no es un país avanzado. O, por lo menos, no como lo entiendo yo. Alemanía sí lo es, y con mucha diferencia. ¿Y cuál es mi definición de país avanzado? Un lugar donde, sencillamente, las cosas funcionan. Por eso España tampoco lo es desde mi punto de vista. Pero al menos, allí se vive bien (siempre que no te importe la mala educación, el mal genio, el chabacanismo, el enchufismo, la precariedad laboral, la intrusión en la vida privada y, sobre todo, la envidia congénita, claro. Aunque también es igualmente cierto que virtudes no nos faltan). En fin, que no me quiero enfadar... ahí van más fotos :)

Sánchez Dragó entrevista a Bunbury (y Jodorowsky hijo)

Veo que mucha gente entre a esta bitácora en busca de la entrevista que Sánchez Dragó realizó hace un par de semanas a Enrique Bunbury en el programa de Telemadrid Las Noches Blancas. Bueno, pues ahí van los enlaces.

La entrevista está muy bien y por fin oigo a Bunbury decir algo que ya sabía desde hace más de 12 años: que las letras del El espíritu del vino están impregnadas por ese libro fantástico, mágico e inolvidable de Sánchez Dragó que es El camino del corazón: "Ningún otro cielo cruza la cara al sí y al no", "masturbación de interrogantes", "pueblos de estirpe divina", "en las aguas de la certeza nos hicimos la promesa de los lagos de Pokara"...

Para los interesados en el tema de las influencias literarias de Bunbury decir que, además del consabido William Blake ("el camino del exceso conduce al palacio del saber"), también ha bebido de los simbolistas franceses (Baudelaire en particular), Alberto Vázquez Figueroa (apreciable en Maradentro -título también de uno de sus libros- y Senderos de Traición -creo recordar que, concretamente, en Hechizo-), Pablo Neruda (muy apreciable la influencia de su poema Sólo la muerte en Morir todavía), Unamuno (Iberia sumergida), Benedetti ("Las cosas más triviales se vuelven fundamentales", "El dolor es un ensayo de la muerte que vendrá"), Gorostiza ("En la piel de una gota de rocío ... mis alas rotas en esquirlas de aire") o los chamanistas mexicanos como Castaneda -sí es que existió- ("Santa María Sabina dice 'Dios es azul'"). Estos (bueno, no todos, para ser sincero) son los autores que yo he leído y en los que he encontrado letras de Héroes, pero seguro que hay muchos muchos más...

NB: El otro entrevistado es nada menos que el hijo del grandísimo Alejandro Jodorowsky, así que, como os podéis imaginar, esta tertulia no tiene desperdicio alguno. Que la disfrutéis:

Segunda parte (la primera aparece al principio de la entrada)



Tercera



Cuarta



Quinta




Sexta




Séptima

Descubriendo Spotify o el principio del fin de la SGAE

Parece que va a dar mucho que hablar. Por lo que veo (me lo acabo de descargar hace escasamente 10 minutos) es una extensísima discoteca en línea (en sentido literal) pero, a diferencia de las ya existentes, las canciones no tardan ni un solo segundo en cargarse. El formato es idéntico a iTunes y la descarga del software solo es posible previa invitación o tras registrarse y entrar en lista de espera. Yo solo he tenido que esperar un par de días.

He probado artistas de todo tipo (Marvin Gaye, Guns N' Roses, Beethoven, Django Reinhardt...) y la colección no está nada mal. Además, cuenta con los discos más recientes. Tiene muy buena pinta. Si queréis saber más, aquí.

(¡Ah!, ya me parecía demasiado bueno para ser cierto: me acaban de colar una cuña radiofónica de 5 segundos, pero bueno, con tal de privarles del sustento a los chupatintas de la SGAE, se aguanta lo que sea :)).

Duelo de titanes

Al Pacino, cara a cara con De Niro. ¿Qué más se puede pedir? Me viene a la memoria ahora que han sacado (hace poco, creo) una película que al parecer es infumable. Una lástima. Pero en Heat, estaban sublimes.

Versión original...



... y doblada.

Navidades en familia

Estas navidades han sido de las intensas. Tanto que la primera semana apenas me pude dedicar a mi tan refinada afición al buen dormir y a las siestas de pijama, padrenuestro y orinal. Cenas con ex compañeros de EGB, cenas con amigos de toda la vida, cenas con els carabassots y, sobre todo, comidas con la familia.

Chinchín.

Una cena histórica

El pasado 26 de diciembre, gracias a Facebook, al organizador (Juan Esteve, abajo de rodillas) y a la buena voluntad de los asistentes, nos volvimos a reunir -nada menos que 15 años después- muchos (40) de los que compartimos pupitre en los Maristas de Algemesí durante los ocho años de nuestra EGB. No había sentido tanta alegría concentrada en mucho, muchísimo tiempo. Habían pasado tres lustros en los que prácticamente la mayoría habíamos perdido todo tipo de comunicación y, en un minuto, se olvidaron esos 15 años y todos volvimos a ser los colegiales que compartieron tantas cosas durante tanto tiempo. Como si nos hubiéramos dejar de ver la semana pasada. Este tipo de cosas le alegran a uno la noche, las Navidades y la existencia. Ojalá que se repita el próximo año.

Lo mejor de todo, que todos estaban sanos (incluso el gran Figu) y que a todos les iba muy bien tanto en lo personal como en lo profesional.

Adiós, Reino Unido, adiós

Ha llegado la hora: en tres meses me voy. Dejo SDL, dejo Sheffield y dejo el Reino Unido. Habrán sido en total tres años y medio rebosantes de nuevas experiencias, en los que he aprendido muchísimo tanto en lo laboral como en lo personal y en los que, como siempre en la vida, he tenido momentos para el olvido y, en mucha mayor medida, momentos para el recuerdo. Si me preguntan ahora, no creo que vuelva en mucho tiempo a esta peculiar isla, donde en total habré vivido exactamente 4 años. Dejo con ella parte de mi juventud, parte de mis primeras vivencias fuera del hogar, parte del "yo y mis circunstancias" y, en general, parte de mi andar por la vida.

Como sucede tras cada cambio tan trascendental en la vida de una persona, se abre una nueva etapa. El futuro se augura tan prometedor e ilusionante como incierto y arriesgado. Vuelvo a un periodo formativo que moldeará mi futuro laboral. Hasta aquí puedo leer de momento. En lo personal, ¿quién sabe? De los últimos 10 años (desde que tengo 18), nada menos que 5 los he vivido en el extranjero, por lo que hay ciertas cosas que he tenido que dejar a un lado y a las que ahora me gustaría volver.

Aunque los que me conocen no me acaben de creer (todos creen que no doy puntada sin hilo), es un cambio en el que no tengo nada asegurado, solo la maleta tan llena de ilusión que temo que Ryanair no me deje facturarla y muchísimas ganas de seguir aprendiendo en todos los sentidos, pero eso sí, si las cosas salen bien (se agradecen buenos deseos, novenas y velas blancas), habré conseguido un reto personal que me impuse ya hace unos años, estaré muy satisfecho conmigo mismo y mi futuro se empezará a definir con trazos seguros. Seguiremos informando.

Mr. Leonard Cohen en concierto

Para celebrar nuestra juventud, ayer fuimos al MEN de Manchester a ver en concierto a un verdadero mito: el señor Leonard Cohen. Sinceramente, me esperaba un concierto un tanto soso, no por la indudable calidad de la música, sino por la avanzada edad de tan legendario compositor, poeta y cantante. Pero nada más lejos de la realidad. Fue un concierto impresionante y, a la vez, difícil de explicar. El público, inglés claro, no cantó en ningún momento (como mucho coreó algún estribillo), pero tras el primer tema comprendí enseguida por qué: puro respeto y admiración. Resulta complicado describir una sensación, pero lo que se palpaba en el ambiente era precisamente eso, un enorme respeto y una gran admiración hacia Cohen, que no se podía manifestar cantando porque cualquier otra voz que se escuchara que no fuera la del canadiense era una pequeña ofensa a tan especial velada. Pero, tras cada canción, dicha admiración se manifestaba muy sonoramente con ovaciones cerradas, que se prolongaron durante más de cuatro minutos durante los últimos compases del concierto.

Cohen es una personalidad tremendamente carismática. Sabio, confiado, alegre, irónico, gracioso, amable, cortés... hay que verlo para comprenderlo. Fue, pese a ser sin duda el concierto menos ruidoso de mi vida, uno de los mejores con diferencia. Sonaron todos los clásicos: Suzanne, Everybody knows, Dance me to the end of love (quizás mi favorita), So long Marianne, Bird on a Wire, Who by fire, The partisan (la mejor interpretación de la noche, en mi opinión), Take this waltz, First we take Manhattan... Y para ayudar a entender todo lo que transmite este pequeño gran hombre, aquí dejo unos cuantos vídeos.

Mi Focus vuelve a casa por Navidad

Y no de forma voluntaria. Gracias a la amabilidad de la gente de la DVLA (la agencia británica encargada de la expedición de las matrículas y permisos de conducir), que ha tenido a bien invitarme recientemente a 'nacionalizar' mi querido coche (de idiosincrasia fervientemente valenciana) y, de esta forma, contribuir a la riqueza del país, a alimentar las hambrientas bocas de la familia real y, de paso, obligarme a limpiar botas en Canary Wharf los fines de semana para sufragarme el seguro (recordemos: volante a la izquierda, como la gente civilizada), me veo obligado, en un arrebato de orgullo patriótico, fidelidad a mi coche y sentido común, a llevármelo a casa por Navidades. Gracias a Dios, no pisaré tierras galas en ningún momento del trayecto. No, lo que me espera es una ruta mucho mejor: 30 y pico horas de ferry en pleno invierno desde Porstmouth hasta Bilbao, precedidas de 5 horas de viaje justo el día después de la fiesta de Navidad de mi empresa y con 8 horas de camino a casa como colofón del viaje.

La última (y primera) vez que lo hice, un señaladísimo 30 de septiembre de 2005, perdí unos 3 o 4 kilos durante el trayecto marítimo. Y es que el mar Cantábrico es valiente como él solo. Me prometieron una travesía con jacuzzi, piscina, cine, sala de juegos, restaurantes, vicio, perdición... y lo único que llegué a ver fue el techo de mi camarote y el cuarto de baño desde todos los ángulos posibles. Así que esto me vendrá que ni pintado para la dieta, y para ir haciéndole un huequecillo a los polvorones, los pasteles y el marisco.

Y todo porque le he cogido cariño a mi matrícula: cuatro números aparentemente asignados al azar pero que, casualmente, indican la edad que yo y mi hermano teníamos cuando me compré el coche. Y, claro, no iba a cambiar eso por un QQ38 o por un KK45 (que, además, tiene muy mala rima). Así que a casa y a contribuir a las arcas municipales, que me quedan más cerca en caso de desfalco.

Ahora hablando ya (algo) en serio, estoy indignado. Por una parte porque aquí hay decenas de coches alemanes, polacos e italianos, que seguro llevan más tiempo que yo y que pueden seguir conduciendo sin problemas. Y, por otra, porque esto me parece una de las mayores estupideces de la Unión Europea y uno de los mayores atentados contra la libre circulación de personas que tanto nos venden cuando quieren que les votemos para trabajar cuatro días a la semana en Bruselas. Legalmente, puedes tener un coche 'extranjero' durante un periodo máximo de 6 meses al año, pero entonces ¿qué pasa si me quiero ir a trabajar 10 meses a Inglaterra, volver a mi casa una temporada y marcharme luego 8 meses a Alemania? Según la legislación actual, tendría que desmatricular mi coche durante mi estancia en el Reino Unido, volver a matricularlo en España para, transcurridos seis meses de mi periplo germano, darle un nuevo look a mi matrícula y seguro... y si algún día vuelvo a casa, más de lo mismo. En fin, una vergüenza.

Y, como señal de protesta, yo no les voy a dar ni un duro.

Dicho esto, se adivina la gran pregunta: ¿y qué voy a hacer cuando devuelva mi coche a casa? ¿Venderlo? ¿Comprarme uno aquí de segunda mano? ¿O, quizá, uno nuevo?

La respuesta, muy pronto...

Fiesta de Halloween 2008

Ya se sabe lo aficionados que son los anglosajones a esto de disfrazarse (desde que estoy en el Reino Unido, he perdido la cuenta de los modelitos que me he tenido que poner...), y Halloween es la fiesta donde esta afición alcanza su máxima expresión. Personalmente, pese a ser de un pueblo con tanta tradición carnavalera como Guadassuar, no soy muy mañoso a la hora de transformarme, pero esta vez le puse un poco más de ganas y parace que la cosa no salió del todo mal. La pregunta de la noche era, "¿Es el Joker o Beetlejuice?".

Como se dice, más vale una imagen...

Jack Nicholson en El Resplandor, estrangulando a una colegiala indefensa, con la M de los YMCA de testigo de fondo.

Drácula y Beetlejuice, mala pareja.

El museo de los horrores

Fiesta en casa

Puesto que vivo con otras 5 personas y tenemos una casa bastante grande (sobre todo en términos británicos), las fiestas que organizamos son de las que no se olvidan -al menos, eso aseguran los invitados-. Y, desde que los amigos DJ de Anna, una de mis compañeras de piso, decidieron que quieren encargarse de la música siempre que montemos una fiesta, se están convirtiendo en míticas...

Sí, la música estaba un poquillo alta.

El segundo DJ, esperando su turno.

Nada menos que 25 litros de sangría... supongo que habría muchas penas que ahogar.

Nuestras recién conocidas vecinitas (qué gran momento para cerrar los ojos).

Y, para acabar, un pequeño vídeo apto para todos los públicos:

Vuelve el Dream Team

Antes de que vuelva la Liga, aprovecharé para hacer una predicción sobre este Barça, y es que creo que, en los próximos 5 años, ganará como mínimo una Champions y tres Ligas. Una Champions y tres Ligas, no es poco en un lustro.

No lo digo por el 6-1 contra el Atlético ni por el comentario de Cruyff de que "este Barça pinta muy bien", sino porque este equipo juega a algo totalmente distinto. No hay punto de comparación con el resto, es el Dream Team de El Flaco en versión siglo XXI. Aunque la época de Rijkaard también fue fantástica en cuanto a juego y resultados, la intensidad y el ritmo del balón que esta plantilla imprime a los partidos es algo que no recuerdo desde aquellos fantásticos principios de los 90. El partido que me abrió los ojos de par en par fue el de Champions contra el Sporting de Lisboa, no por el resultado (que fue justito), sino por la manera de abrir el campo, los pases largos, los balones al primer toque, las triangulaciones, las llegadas al área desde la portería con solo tres toques... Teniendo en cuenta que la competición acaba de empezar y el equipo todavía no está del todo rodado, verlos jugar cuando llegue febrero va a ser una auténtica delicia, no solo para los aficionados al fútbol sino también para los amantes del espectáculo. Una Champions y tres Ligas.

(La única condición: que Guardiola siga siendo el entrenador durante estos cinco años.)

Las 500 mejores películas de la historia, según Empire

En general, me gustan las listas del tipo "Los mejores x de la historia". Incluso cuando no esté nada de acuerdo (como por ejemplo con la de los discos más vendidos de la historia, en la que álbumes tan insignificantes como la banda sonora de El guardaespaldas o Come On Over de Shania Twain aparecen antes que otros tan importantes como Dark Side of the Moon o Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band), me gustan, como curiosidad.

Y quizá las listas son sobre las mejores películas de la historia del cine sean las que más se prodiguen. Esta vez le ha tocado el turno a la revista Empire, que, en un intento digno de admiración, ha consultado a 10 000 lectores, 150 nombres ilustres del mundo del celuloide y 50 críticos de cine para confeccionar una lista con las 500 mejores películas de todos los tiempos.

Aunque, por una parte, me parece increíble que no se hayan incluido títulos que para mí estarían en el top ten como Ordet (La palabra) de Dreyer y Doctor Zhivago, y echo de menos entre los puestos de cabeza obras maestras como El acorazado Potemkin (puesto 313, ¡qué locura, por favor!), Qué bello es vivir (¡195!), El vampiro de Düsseldorf (¡212!) y Centauros del desierto (¡164!), al menos parece que ha servido para hacerle justicia a una grandísima película y a un grandísimo director: El apartamento, de Billy Wilder, que aparece en un dignísimo puesto 12.

Y es que lo de este director austriaco exiliado a EE. UU. durante el nazismo (qué gran pérdida para el cine alemán) me deja sin palabras: El crepúsculo de los dioses, Traidor en el infierno, Con faldas y a lo loco, La tentación vive arriba, Perdición, Días sin huella... cada una de las películas que le he visto me parece una auténtica obra maestra. Pero es, sin duda, El apartamento a la que más cariño le profeso.



Y, sin más dilación, paso a copiar las veinte primeras (la lista completa está disponible aquí):

1. El Padrino (Francis Ford Coppola, 1972)
2. En busca del arca perdida (Steven Spielberg, 1981)
3. Star Wars Episodio V: El imperio contraataca (Irvin Kershner, 1980)
4. Cadena perpetua (Frank Darabont, 1994)
5. Tiburón (Steven Spielberg, 1975)
6. Uno de los nuestros (Martin Scorsese, 1990)
7. Apocalypse Now (Francis Ford Coppola, 1979)
8. Cantando bajo la lluvia (Stanley Donen, Gene Kelly, 1952)
9. Pulp Fiction (Quentin Tarantino, 1994)
10. El club de la lucha (David Fincher, 1999)
11. Toro salvaje (Martin Scorsese, 1980)
12. El apartamento (Billy Wilder, 1960)
13. Chinatown (Roman Polanski, 1974)
14. Hasta que llegó su hora (Sergio Leone, 1968)
15. El caballero oscuro (Christopher Nolan, 2008)
16. 2001: Odisea del espacio (Stanley Kubrick, 1968)
17. Taxi Driver (Martin Scorsese, 1976)
18. Casablanca (Michael Curtiz, 1942)
19. El Padrino II (Francis Ford Coppola, 1974)
20. Blade Runner (Ridley Scott, 1982)

¿Y la gripe aviar?

Hace algo más de un año, un terrible pandemia se cernía sobre nosotros y amenazaba con mermar la población mundial... gente infectada en los países asiáticos, muertes en el subcontinente indio, aves de dudosa reputación y procedencia, patos muertos en la Albufera... ¿y ahora qué?

Ah, ahora es la crisis crediticia.

De visita por Chester

Aprovechando que mi GPS me sigue llevando de paseo y que este pasado fin de semana los astros se han conjurado para despejar el cielo y hacer subir un poco el mercurio en estas islas desafortunadas, he estado de visita por Chester, en el condado de Cheshire, al noroeste de Inglaterra. Es una ciudad pequeñita, con encanto y cierto aire a York.

Pero cuál fue mi sorpresa al ver lo que, según la guía turística, era uno de los "anfiteatros" romanos más importantes del Reino Unido...

Y ahora algunas fotos de la catedral...

El coro

El capellán, en pleno éxtasis

El claustro y el jardín

iPod 80 Gb o cómo llevo todos mis discos y DVD en el bolsillo

Para celebrar que pronto dejaré de tener 27 años (todavía no sé qué edad tendré esta vez), me he regalado un iPod 80 GB. Mejor dicho, he vendido (gracias a Ebay) mi preciadísimo iPod 30 GB tras haberle sacado el máximo partido durante 3 años y me he procurado la versión más reciente del modelo Classic, la de 80 GB.

Todavía me sigue pareciendo increíble poder llevar todos mis discos de Bowie, Metallica, Héroes o Tom Waits en el bolsillo y tener la posibilidad de ver El Padrino o capítulos de Los Soprano Only Fools and Horses y Fawlty Towers mientras el señor Ryanair me lleva desde Inglaterra hasta la millor terra del món...

Lecturas veraniegas

Aprovechando que esta semana no tengo mucho que decir y que el verano (un eufemismo en Inglaterra) es la mejor época del año para entregarse con tranquilidad a la lectura, copio parte de la lista aparecida ayer en El País Semanal, Cien escritores en español eligen los 100 libros que cambiaron su vida.

No hay grandes sopresas y personalmente echo de menos títulos que cambian la vida de cualquiera como Siddharta (Hesse), El retrato de Dorian Gray (Wilde), Las desventuras del joven Werther (Goethe) o El principito (Saint Exupéry) pero, al fin y al cabo, la lista la hacen otros. Aunque me alegra ver que he leído 8 de los 20 primeros y, en total, 25 de los 100. Paciencia y una caña, todo se andará.

Allá van los 20 primeros:

1. Don Quijote de la Mancha, Cervantes.
2. En busca del tiempo perdido, Proust.
3. Odisea, Homero.
4. El proceso, Kafka.
5. La metamorfosis, Kafka.
6. Ana Karenina, Tolstói.
   
7. Moby Dick, Melville.
   
8. Cuentos, Chéjov.
9. Guerra y paz, Tolstói.
10. Ficciones, Borges.
11. Poeta en Nueva York, García Lorca.
12. Los hermanos Karamazov, Dostoievski.
13. Crimen y castigo, Dostoievski.
14. La Biblia.
15. La montaña mágica, Thomas Mann.
16. Pedro Páramo, Rulfo.
17. Ulises, Joyce.
18. El ruido y la furia, Faulkner.
19. Madame Bovary, Flaubert.
20. Las mil y una noches.

Homenaje a un mito viviente: Tom Waits

Cuando creía haber descubierto ya a todos los grandes mitos de la historia del rock (Bowie, Dylan, Lenon, Reed, Plant, Jagger...), me encuentro por casualidad con uno, quizá el más misterioso e indescifrable, que por alguna extraña razón me había pasado siempre desapercibido y que, por suerte, sigue vivo y en activo: míster Tom Waits.



Todavía no puedo creerme que hasta la fecha jamás hubiera escuchado ninguna canción suya. No es solo su música lo que le hace especial -esa voz única, profunda y desgarrada, curtida en las profundidades del Averno y pulida en el parnaso de la generación beat-, sino también su personalidad, tan bohemia, inteligente y sutil que parece burlarse constantemente del mundo. Es una verdadera lástima que no vaya a poder asistir a ninguno de los conciertos de su recién finalizada gira, porque al parecer no se prodiga mucho por Europa. Para los no inciados, Rain Dogs es una verdadera obra maestra.

No se me olvidaba: España, campeona de Europa

Al comprarme el billete de avión a finales de abril, tuve un pequeño presentimiento: este podía ser el año. Mis vacaciones iban a ser en julio, peró decidí adelantarlas un poco por si acaso ese ya histórico domingo 29 de junio La Roja llegaba a la final... y así fue.

Parece que los grandes acontecimientos me pillan siempre en el extranjero, pero para eso está Ryanair.

El final del verano llegó y tú partirás...

Como habréis observado por la nula actividad de esta bitácora recientemente, he estado de vacaciones. Aunque de hecho volví hace un par de semanas, estos últimos días han sido complicados porque se me ha hecho un tanto cuesta arriba el regreso a este país y al trabajo, además de por circunstancias familiares de estas que no tienen más solución que la superación y el olvido.


En total, fueron 17 días que se antojaron un mes y supieron a gloria. Pese a que me objetivo incial era recluirme en la playa y dedicarme a la contemplación y el dolce far niente, los fines de semana -entre bodas, viernes de mes, eurocopas y actos populares varios- me entregué en cuerpo y alma a la socialización. Además, volví a ver a gente a la que hacía nada menos que 8 años que no veía, y eso siempre le alegra a uno las vacaciones, a lo que cabe añadir una nueva edición del "Paella + 3x3" en la caseta de Rafa. Quizá, por todo ello, se me hizo más difícil que nunca volver a Sheffield. Quizá también porque empiezo a tener las ideas muy claras. En fin, todo se andará...


Durante la semana, un tratamiento intensivo: mucho dormir, buena comida, mejor cena, lecturas por doquier, siestas de padrenuestro y orinal, sesiones maratonianas de cine, una buena dosis de familia y, un grato descubrimiento, correr por la orilla de punta a punta de la bahía al caer la tarde. Prometo que es un placer tan grande que ni cansa.

Pero, como he dicho, lo mejor de las vacaciones fue poder ver de nuevo a todos los amigos y a personas con las que había perdido el contacto. Por fin volvimos a quedar los cuatro de siempre (Ferran, Juan, Rafa y yo). El último viernes fuimos a la caseta de Rafa para revivir los clásicos 3x3 + paella + piscina que hicimos mundialmente famosos años atrás, cuando en lugar de la hipoteca hablábamos de la polución nocturna.

Pero lo bueno se acaba y, tras empalmar tan ilustre acto sociodeportivo con una cena en la mejor cervecería de Valencia (sita en Guadassuar, capital mundial) y la tertulia hasta las 6 de la mañana de rigor, tuve que volver, no sin antes sufrir un retraso de hora y media de la siempre temida mano de Ryanair y casi cagarme en los pantalones con algunos ejemplos del dominio al volante a más de 30 000 pies de altura que nos propinó el capitán. En fin, en septiembre aterrizaré de nuevo por la millor terra del món, con la esperanza de encontrarme escenas como las siguientes al volver de una merecida noche de fiesta...

Adiós al fantasma de los cuartos

88 años sin ganar a Italia. 22 de junio, fecha fatídica en la que España lleva perdiendo en los penaltis 12 años... hasta hoy. SE ACABARON LOS FANTASMAS Y LAS TONTERÍAS, España a semifinales.

Parrillada argentina

Una de las muchas ventajas de conocer y trabajar con gente de todo el mundo es que vas descubriendo auténticas delicias gastronómicas. ¿Quién no ha oído hablar del bife argentino o del ron venezolano? Pues gracias a Martín y Feliciano respectivamente, el lunes pudimos combinar ambos en una misma mesa. Para comer, corazón de cuadril con papas; y para regar el estómago, Brugal y Flor de Caña gran reserva...

Los maestros parrilleros, al ataque

Qué poco vas a durar, hijo mío

... fue bonito mientras duró

Una noche en Hollywood

Eso es lo que ha sido este sábado. Además de ex amantes egipcias, también se congregaron en mi casa Harry Potter, Alex de la Naranja mecánica, algún prófugo de Alcatraz, Woody de Toy Story...

... el fantasma de la ópera, blancanievas, el zorro, la... (evito el chiste fácil) y el César con pgroblemas de pgronunciación de La vida de Bgrian...

... Jake de Blues Brothers...

... y todo ello amenizado con un DJ que lo hacía por amor al arte. La música estaba tan alta que parecía que las paredes iban a caerse de un momento a otro, pero lo más curioso es que la Policía no hizo en ningún momento acto de presencia. Una de las cosas buenas de este país: como el principal objetivo de las "fuerzas de seguridad" los fines de semana es que la gente no se mate a tortas al salir del pub, te dejan tranquilo en casa.

La noche del sábado fue memorable, la mañana del domingo no tanto...

Del sueño a la pesadilla

Fue bonito mientras duró... pero no duró mucho: en el minuto 14, fallo garrafal de Zambrotta y pepinazo de Scholes. Silencio, incredulidad, sueños rotos. A partir de ahí, todo fue sufrimiento. Solo la belleza del toque de Messi y sus trayectorias imposibles nos permitieron soñar por momentos. El público puesto en pie con cada internada en el área, un cántico para cada jugada, un lamento tras cada ocasión perdida. 3700 blaugranas contra 74 000 red devils.

La ilusión también se rige por el sistema binario: 1-0 y a la calle.

El fútbol, de todas maneras, está muy sobrevalorado como espectáculo en directo. En taquilla pagas por ver a Deco, Iniesta, Etoo, Henry, Messi, Tévez, Rooney y Cristiano Ronaldo, y solo acabas viendo diez minutos a un par de ellos. Es como asistir a un concierto de Pink Floyd sin Roger Waters, como ir a ver a Metallica y que Lars Ulrich decida tocar la batería con las palmas de las manos o que Mick Jagger saque a su hija a cantar en un concierto multitudinario de los Rolling Stones porque ese día no se encuentra en plena forma. Yo, me quedo con los conciertos.

El teatro de los sueños espera el martes

Repito una vez más la máxima de Jodorowsky que cada vez me parece más cierta: "Cuando tu voluntad coincide con la del Universo, todos los elementos se alían a tu favor", aunque en este caso se trate de algo menor que, sinceramente, tampoco me preocupaba excesivamente: simple y llanamente, me hacía muchísima ilusión.

Lo cierto es que en cuanto se pusieron a la venta las entradas para las semifinales de Champions Manchester United - Barcelona en Old Trafford intenté comprar una, para darme rápida cuenta de que estaban limitadas para los socios y, por tanto, imposibles de conseguir. Tiempo después me lancé a la reventa para sondear precios y comprobé que estaba dirigida a bolsillos más grandes (o a seguidores más acérrimos). Personalmente, creo que se trata de un partido único por ser unas semifinales en Europa, con dos de los mejores equipos del continente y con algunos de los mejores jugadores del mundo. Sin embargo, a diferencia de los conciertos de bandas míticas donde la diversión está garantizada, siempre me ha dado mucho "coraje" pagar cifras desorbitadas por el fútbol porque puede convertirse en dos horas de tedio y, además, te puedes ir a casa cabreado. Así pues, los precios iban desde los 180 hasta los 260 euros, una cifra para mí desorbitada, por lo que me desanimé y me olvidé del partido. Sin embargo, el instinto me hizo colgar a última hora un pequeño anuncio en un sitio cualquiera de Internet con la cifra que estaba dispuesto a pagar (tres dígitos justos) por si algún alma caritativa lo leía...

... y así ha sido.

Menudo pájaro

El ave lira australiana. Seguro que después de ver el siguiente vídeo no olvidáis este nombre. Y es que menudo pájaro está hecho: a fin de cortejar a la fémina de turno, es capaz de imitar CUALQUIER sonido que escuche, incluyendo -atención- motosierras, alarmas de coche y obturadores de cámaras fotográficas.

En dos palabras, im-presionante.

Lo prometido es deuda: mi foto con Ronald Koeman

Al hilo de la última entrada del año pasado, mi madre -contra todo pronóstico- ha revelado el carrete antes de Navidades, así que aquí me tenéis con el señor Koeman, tan odiado ahora en Valencia, aunque a mi poco me importa porque soy del Barça y este ilustre señor fue quien nos dio nuestra primera Copa de Europa contra la Sampdoria en 1992. ¡Bien hecho, Tintín!

Praga, crónica de una ciudad europea

Tras volver de Praga puedo asegurar que es una de las ciudades más bellas de Europa, sin lugar a dudas. No es excesivamente grande y se llega andando a casi todos los sitios de interés. Y caminar es precisamente la mejor forma de desplazarse por la capital checa, ya que todas las calles rebosan belleza y encanto a partes iguales.

Está dividida en cinco zonas principales: el casco viejo (Staré Město), la ciudad nueva (Nové Město), "el barrio pequeño" (Malá Strana), la zona del castillo (Hradčany) y el barrio judío (Josefov), dominadas por el estilo románico, el gótico -cuyo máximo exponente es la catedral de San Vito-, el barroco -característico de los Habsburgo-, el renacentista -propio del movimiento nacionalista checo- y el Art Noveau. Si tenemos en cuenta esta amalgama de estilos y que la ciudad no fue bombardeada (entre otras cosas, porque al término de la Segunda Guerra Mundial ofrecieron a los alemanes una vía de escape segura y estos, como deferencia, no arrasaron la ciudad), nos podremos hacer una idea de lo preciosa que es Praga.

El casco viejo comprende, entre otros, la plaza del Ayuntamiento y el reloj astronómico, que data de 1490 e indica no solo la hora sino también la fase lunar y la hora babilónica e, incluso, la casa zodiacal en la que se encuentran el Sol o la Luna. El reloj da la bienvenida a la magnífica plaza vieja, que no es sino una acumulación de catedrales, basílicas e impresionantes fachadas. Tantas que sería necesaría una foto panorámica para darles cabida a todas...

Nové Město es una aglomeración interminable de calles de estilo renacentista y Art Noveau. De hecho, a cada minuto teníamos que sacar la cámara porque todos y cada uno de los edificios parece una pequeña obra de arte.

Esta zona tiene, además, un par de museos excelentes: el dedicado a Alfons Mucha y el Museo del Comunismo (este último enlace con tour visual incluido :)).


En cuanto al primero, ya se sabe, más vale una imagen que mil palabras, así que incluyo tres de sus litografías más famosas. En general, servían de cartel para los estrenos de obras teatrales que tenían a Sarah Bernhardt como atriz (incluso actor) principal. Me impresionó en particular uno de sus cuadros, La mujer en el páramo (también conocido como La estrella), aunque es una lástima que la imagen del enlace no resulte tan mágica y sugerente como el lienzo original.

Por lo que respecta al Museo del Comunismo, me gustó tanto o más que el de Mucha, aunque por distintas razones, y es que me fascina el tema de los regímenes totalitarios del siglo XX, cómo vivía la gente en semejantes circunstancias y, sobre todo, cómo fue posible que, primero, se estableciera en países "civilizados" y, segundo, que perdurara durante tanto tiempo. En particular, el comunismo estalinista, donde, con el pretexto de crear una sociedad de seres iguales sin propiedad privada que pudiera dar lugar a desigualdades, se sumía a todo un país (varios, vaya) en la pobreza y la miseria. Especialmente interesantes me han parecido siempre los mecanismos de represión y espionaje, que tan bien se han retratado en películas como La vida de los otros.



Como cabía esperar, el museo se centraba en el sistema comunista implantado en la República Checa, aunque daba una idea bastante precisa de los rasgos definitorios de semejante régimen. Lo que más me gustó, el vídeo sobre la Primavera de Praga y la sala de interrogatorios, perfectamente recreada. Lo que más me impresionó, la fotografía del colosal monumento dedicado a Stalin, que fue derrumbado tras la caída del comunismo. Aunque entiendo perfectamente los numerosos motivos por los que los checos decidieron hacerlo pedazos, es una lástima para el visitante.

Una de las cosas más curiosas del museo en cuestión es que esté situado sobre un local tan capitalista como Mc Donald's, junto a un casino y en el mismo barrio donde puedes encontrar edificios tan poco comunistas como la Casa Danzante...

Sin alejarnos de Nové Město, nos encontramos con el cine Lucerna, donde tienen una curiosa estatua ecuestre...


Antes de llegar al castillo, pasamos por Malá Strana, donde destaca el puente de San Carlos, flanqueado por numerosas esculturas con motivos religosos:

Tras una empinada cuesta y mucho caminar, se llega jadeante al castillo, cuyo principal atractivo es la catedral de San Vito. Si seguimos avanzando nos encontraremos con varias basílicas y conventos, tras los que nos encontraremos con la Calle Dorada, residencia de alquimistas, herreros, artistas y escritores como Franz Kafka, quien escribió allí Un médico rural.


Por último, tras visitar las principales zonas de Praga, dedicamos una mañana al barrio que más me decepcionó, Josefov. So capa de mostrarnos los centros sagrados judíos y recordarnos la Shoah, nos sacaron los cuartos y no vimos prácticamente nada de interés, salvo un viejo manto que cubría una vitrina protegida por una puertecita de plata donde, aparentemente, se guardaba la Tora (ya adaptada por la RAE). Por suerte, este barrio comprende también la majestuosa Casa Municipal que, sin embargo, no pudimos visitar en su totalidad.


Y esto fue el viaje... de día. Porque la noche praguense es igual de sugerente y variada, aunque nos dedicáramos sobre todo a probar nuevos restaurantes, cafés y cervecerías locales. Como buen aficionado a este néctar dorado, Praga es un lugar de culto, por variedad, por calidad y, también, por precio. Aunque tengo la sensación de que en cuanto llegue el euro, quizá en 2010, los precios se igualarán con los de cualquier otra gran metrópoli europea. Así que, ¿a qué estás esperando?

Servidor se va de Pascua; para los que se queden, algo de cine...

Una de las ventajas que tienen los países con inviernos duros (aunque los de Inglaterra parecen tropicales comparados con el que me marqué en Alemania de Erasmus) es que se cultiva mucho la llamada vida interior. En mi caso, particularmente la lectura y el cine.

Así pues, dado que me el jueves me voy de Pascua y que en estos primeros meses de 2008 meses no ha sucedido nada digno de contar (o, por lo menos, no aquí :)), dejo una lista con las 12 mejores películas que he visto durante el último año, para todo aquel que tenga acceso a una buena filmoteca y puedas disfrutarla estas vacaciones:

1. Ordet (La palabra). Carl Theodor Dreyer. Para mí, una de las mejores películas que he visto en mi vida. Cuando acabó, estuve diez minutos repasándola mentalmente y tratando de asimilar lo que acababa de ver. Te encantará, seguro.

2. Dies irae. Carl Theodor Dreyer. Todavía no me explico cómo es que nunca antes había oído hablar de este fabuloso director danés...

3. La montaña sagrada. Alejandro Jodorowsky. Una obra maestra que trasciende el celuloide, un soplo de vida, una lección de sabiduría.

4. Blade Runner (versión definitiva). La había visto un par de veces antes, pero nunca en las condiciones adecuadas. Una obra maestra con tantos detalles, matices y ambigüedades que mejora con cada nuevo 'visionado'.

5. La vida de los otros. Florian Henckel von Donnersmarck. Una delicia para todo buen amante de la extinta RDA, el espionaje de los Stasi y el buen cine en general.

6. Sed de mal. Orson Welles.

7. Apocalypse Now Redux. Francis Ford Coppola. Con un metraje adicional exquisito.

8. Donnie Darko. Richard Kelly. Una de esas películas que, tras ver por segunda vez para atar todos los cabos, te deja con una enorme sonrisa en la cara.

9. El bueno, el feo y el malo. Sergio Leone. Dado que nunca le he prestado la atención debida a los westerns, no la había visto. Excelente.

10. 3.10 to Yuma. James Mangold. Otro western excepcional, remake del clásico.

11. Apocalypto. Mel Gibson. "Visualmente impresionante", que dirían los críticos británicos.

12. La marcha de los pingüinos. Luc Jacquet. Te alegrarás infinitamente de haber nacido ser humano y no pingüino emperador.

Con esto y un bizcocho... ¡felices Pascuas!

¿Casualidad o causalidad?

A mí me gusta creer que no existen las casualidades, pensar que existen motivos ignotos que, quizá, podrían explicarlas: causalidades, sincronías, convergencia... quisiera pensar que todo lo que hacemos, decimos, vemos, leemos o escuchamos responde a una causa y a una finalidad, aunque esta no se desvele en la mayoría de casos; que todas las experiencias personales que quedan grabadas en nuestra memoria y en nuestra retina tendrán, en su momento, su razón de ser.

Tranquilos, jamás he probado el ácido lisérgico, ni el peyote, ni la ayahuasca, ni la amanita muscaria: hace un par de días experimenté uno de estos fenómenos de convergencia, que me dejó de piedra, sobre todo por ser consecuencia de dos sucesos imprevistos, improbables y prácticamente contiguos en el tiempo.

Era sábado y había decidido quedarme en casa con mis compañeros de piso para darle ánimos a una de las niñas, a la que acaban de despedir -bueno, siendo exactos, habían considerado que su puesto de trabajo ya no era necesario, a lo que aquí llaman to make someone redundant (vamos, que sobras)-. Así pues, decidimos ver una película. Y esta es una de las casualidades: yo evito por todos los medios ver películas con mis compañeros de piso... cuando ellos la eligen.

Aunque veo muchísimo cine, no me considero especialista en el género. Sin embargo, me huelo a la milla cuando una película es un bodrio. Este era el caso: 1408, largometraje -nunca mejor dicho- basado en una "novela" de Stephen King, con John Cusack como actor principal. Todos los ingredientes para el desastre, solo faltaba Verónica Forqué doblando a alguna de las actrices para echar a perder la película, como en El resplandor. En fin, queda claro que no era mi intención verla y que lo hice por puro altruismo, aunque la afectada -ejemplo fehaciente de la falta de palabra de muchos ingleses - nunca se presentó.

Contra todo pronóstico, la primera media hora del filme era buena. Los siguientes setenta minutos, infumables. Solo una cosa llamó mi atención: cuando el protagonista entra en la habitación de hotel donde se desarolla la acción (por decir algo), abre un cajón y encuentra una Biblia. En ese momento, les pregunto a mis compañeros: "parece que en todos los hoteles estadounidenses hay una Biblia". "Sí, es por los gedeones, una organización que se dedica a distribuirlas por todo el mundo", responde uno. Lección aprendida. Silencio. Se rueda.

Una vez acabada la película, me invadió un sentimiento de libertad y de imperiosa necesidad de rematar la velada con una película de verdad. Así, hice mutis por el foro y me dirigí a mi habitación para deleitar a mis maltrechos ojos con Persona, de Ingmar Bergman. Toda una delicia visual si tenemos en cuenta que la protagonizan nada menos que Bibi Andersson y Liv Ullman. Sí, sí, juntas... Pero antes, mientras se cargaba el DVD y se me recordaba que la piratería es delito, decidí darme una vuelta por YouTube a ver qué se cocía. Otra casualidad, porque no era mi intención.

Así, una cosa llevó a la otra y acabé viendo una entrevista a César Vidal, eminente historiador denostado por trabajar en la radio de los obispos. Y, cuál fue mi sorpresa cuando, hablando de los Estados Unidos, dijo: "sí, bueno, como sabes, existe la asociación de los gedeones, que se dedica a distribuir Biblias por todo el mundo...". Síncope. Mutismo. Incredulidad. Asombro. Miedo. Pause. Silencio.

Nunca antes había oído hablar de los gedeones. De la primer mención a la segunda transcurrieron menos de dos horas. ¿Coincidencia? Lo dudo: las posibilidades de que me fumara tamaño bodrio o de que viera la entrevista tendían, antes de empezar la tarde, a menos infinito. ¿Explicación? Cada uno tendrá la suya. Yo prefiero pensar que hay un motivo significativo, que algún día conoceré...

El sueño, "alimento de los pobres y hermano de la muerte"

Anteayer hubo un terremoto de magnitud 5,3 en Inglaterra que se sintió, entre otras ciudades, en Sheffield, donde vivo...
... y yo ni me desperté, durmiendo a pierna suelta. Y es que a los de pueblo, tonterías, las justas.

Praga espera en Pascua

... pues al final no es ni sí ni no, sino todo lo contrario. Y donde dije digo, digo Diego: me voy a Praga en Pascua ("Pascua de resurrección" para los visitantes latinoamericanos), del 20 al 25 de marzo, no con la gente de mi pueblo, els carabassots, sino con un grupo algo más internacional y variado, mis amigos ex-SDL Maidenhead.

Será la primera vez que visite un país del antiguo bloque comunista (aunque quizá el que mayor tradición democrática ha atesorado siempre, como lo atestiguaron el socialismo con rostro humano, la Primavera de Praga y la Revolución de terciopelo), del que prácticamente no sé nada y cuyo idioma es totalmente ajeno a cualquiera de los que conozco, por lo que a la ilusión del viaje se suma esta vez la emoción de lo desconocido. Dobrý večer!

Arrabalescos

Qué le vamos a hacer, en unas horas volverá a ser lunes. Caprichos del calendario, que es muy cabezón. Para empezar la semana con una sonora carcajada (y grandes dosis de sabiduría, genio y figura a partes iguales), creo que hay pocas cosas tan efectivas como la entrevista que el loco de la colina le hizo a Fernando Arrabal meses atrás. Ya aviso de que no tiene desperdicio, y es que con Arrabal sucede como con García Márquez, que nunca sabes dónde empieza la fantasía y termina la realidad.
Para ir abriendo boca, deciros que en la segunda parte de la entrevista (vídeo siguiente) explica con todo lujo de detalles el día que toreó un rinoceronte...



Tercera parte:



Y última:

Fernándo Sánchez Dragó, según Bunbury

Con un par de entradas de esta bitácora que hayáis leído, os habréis dado cuenta de que Enrique Bunbury (por su etapa en Héroes del Silencio) es uno de mís ídolos musicales. Si habéis leído con más detenimiento quizá hayáis caído también en la cuenta de que Fernándo Sánchez Dragó es otro pequeño ídolo personal. Es uno de los personajes públicos más críticados de los últimos años, pero no ahí no voy a entrar. Primero, porque, a tenor de los improperios que se le dedican, veo que ninguno de sus detractores ha leído ninguno de sus libros (un humilde servidor se ha zampado todos los disponibles en librerías); y segundo, porque algún día explicaré mi veneración en una entrada aparte.

El motivo de la entrada de hoy es la grata sorpresa que supone que uno de tus ídolos alabe a otro de tus ídolos, cuando ambos pertenecen a mundos muy distantes y parecen ser personas diametralmente opuestas. Algo que, quizás, no debiera resultar tan chocante si consideramos que nuestros gustos son, de alguna manera, expresiones de nuestra personalidad y que, por tanto, algunas de estas ramificaciones deben tener puntos en común. Así, leyendo Diván, un libro de entrevistas a Bunbury, me he encontrado con la siguiente respuesta:

"- Fernando Sánchez Dragó también ha sido uno de tus favoritos. ¿Aún está en tu lista?

- Creo que he leído todo lo que ha escrito y hay muchas cosas en las que coincido con él. En otras no, claro. Es más: coincido hasta con sus detractores. Pero, a diferencia de ellos, creo que entiendo lo que quiere decir Sánchez Dragó cuando se mete en esos terrenos pantanosos que pueden herir susceptibilidades. He tenido ocasión de hablar algunas veces con él y la verdad es que me parece un tipo con el que tengo ciertas conexiones; principalmente, la pasión por el viaje y una tendencia hacia lo espiritual, desde la perspectiva académica. Y también creo que a través de su interés por las religiones orientales ha hecho un camino de ida y vuelta y ha retomado lo que más le interesa del cristianismo místico, algo que actualmente también a mí me atrae.

También a nivel político… Dragó ha sido muy criticado, e incluso acusado de facha y de apoyar a la derecha. Pero desde mi perspectiva, hubo un momento en España en el que el voto útil era echar al PSOE y había que tomar partido. Yo lo hice desde una actitud más libre, pidiendo a la gente que votase a quien fuera, menos al Partido Socialista, y él quizás se enfocó mucho más hacia el Partido Popular, que no me parece un partido facha en estos momentos.

Pero vaya, todavía hoy hay gente que se echa para atrás cuando le comento que me gusta Sánchez Dragó. Y Gárgoris y Habidis, su obra que más me gusta, no es política en absoluto, como tampoco lo son el resto de sus obras de ficción. Creo, además, que casi nadie de los que le critican conoce la obra de Sánchez Dragó. Pienso que todo el mundo lo juzga por sus opiniones televisivas y quizás por su arrogancia o egolatría, que creo que la muestra abiertamente en algunos momentos, pero no creo que eso le haga perder puntos intelectualmente."

Pau Gasol, a los Lakers

ENHORABUENA, Pau.

Junto al oro del Mundial de Japón de 2006, esta es una de las noticias más importantes del baloncesto español desde la medalla de plata conseguida en los Juegos Olímipicos del 82, celebrados precisamente en la ciudad que ahora acogerá a 'Pow'.
Para los menos versados en la materia, Los Angeles Lakers son, junto a los Boston Celtics, el equipo más mítico y de mayor solera de la NBA. Para quienes jugamos a este deporte desde antes incluso tener uso de razón, que un compatriota llegue a vestir la camiseta gualda y violeta -la misma que vistieron mitos como Magic Johnson o Kareem Abdul Jabbar-, que comparta filas con Kobe Bryant y, además, pueda optar a un anillo de la NBA, es una noticia para estar de enhorabuena y que seguro hará soñar a las próximas generaciones. ¡Enhorabuena!

Curso de corrección política, lección 1: la higiene personal en Inglaterra

En diciembre me apunté por primera vez a un gimnasio del Reino Unido, Greens Sheffield, y tengo que decir que es una maravilla. Tiene una sala de cardio gigantesca equipada con seis televisores de pantalla plana con máquinas a las que puedes conectar los auriculares para elegir canal de televisión o radio; una sala de pesas donde puedo ejercitar músculos cuya existencia desconocía hasta el momento; un estudio donde se dan clases gratuitas como Cardio Jazz, Fitness Yoga, Pilates o Tai Chi, amén de las típicas de resistencia, pérdida de peso y spinning; una piscina con tres carriles (lento, muy lento y superlento); y, lo mejor de todo, jacuzzis (a la izquierda en la foto), sauna y sala de vapor (con aroma a Vicks Vaporub diría yo).

Pero lo que aún me deja en estado de shock cada vez que voy es que NO UTILIZAN CHANCLAS EN LAS DUCHAS, ni en la piscina, lo que sería el equivalente a mojar pan en una cazuela llena de hongos... pero con los pies. He jugado a baloncesto en un equipo federado durante 14 años y jamás en la vida se me han olvidado las chanclas, porque por todos es conocida la facilidad con que se contagian los hongos en vestuarios y duchas.

Pero, ah, amigo, esto es Inglaterra. Este es el país de las vacas locas, de la fiebre aftosa, el país donde el SARM (o MRSA por sus siglas en inglés) es una bacteria cuyo nombre es tan común a los británicos como a los españoles la siesta. Se trata de una bacteria cuyo principal foco de contagio son los hospitales y los principales causantes del mismo, según me ha comentado siempre Esther (esa gran ex-compañera de piso que ha sido durante años directora del departamento de Urgencias en un hospital de Kent), son los propios médicos, quienes hasta hace muy poco no tenían por práctica rutinaria lavarse las manos entre operación y operación. Creo que no hace falta que diga más.

Es el país donde, por ejemplo, las mujeres de la limpieza de nuestra empresa no pueden siquiera acercarse a dispositivos eléctricos (una nimiedad en una compañía donde hay tantos ordenadores como traductores) y acometer su trabajo si previamente no hemos despejado la mesa por completo. Ah, y pese a venir cinco días a la semana, solo "limpian" (seguro que existe un verbo que describa lo que hacen en realidad) los escritorios los jueves. Aunque, de momento, no contamos con testigos oculares que puedan confirmar este supuesto.

Inglaterra es un país muy avanzado en política, tecnología y economía, pero pertenece al Tercer Mundo (no, no digo "países en vías de desarrollo") en materias básicas como el sentido común, la sociedad o la sanidad. Pero por hoy ya me he metido bastante con ellos, que -a pesar de todo- son muy buena gente.

...pues parece que no

... pues no. Al final parece que no iré a Praga, o al menos no con els carabassots. El tío Vador no empieza la rehabilitación hasta marzo (se rompió el tendón de Aquiles jugando a futbito) y hasta abril no podrá caminar bien, así que nada de nada. ¡Y ya tenía las vacaciones pedidas en la empresa!

Praga arderá en Fallas... ¿o no?

Este año el calendario ha querido que el final de las Fallas, el día de mi santo y el día grande en Valencia, coincida con el principio de la Pascua. Por eso, "els carabassots" (apodo de cualquier guadasuarense de pleno derecho) estamos intentando montarnos un viajecito a la capital checa. Como siempre, yo tengo ya las vacaciones y ellos se lo van a dejar hasta el último momento. Así los billetes nos salen más caros y nos las damos de ricos. Pero que se vaya preparando Praga, porque como lleguemos allí el día de san José se van a enterar...

Come fly with me: querer es poder

...Y si no, que se lo pregunten a Spud Webb, quien, atención, midiendo solo 1,70 (sí, sí: 170 cm justitos) ganó en el 86 el concurso de mates de la NBA, nada menos que contra Dominique Wilkins, eterno competidor de Michael Jordan. ¡100 cm de salto vertical, Daimiel!

Como la canción de Sinatra: Come fly with me!

Segunda temporada de Roma

Este fin de semana me he zampado, gracias a la biblioteca de Sheffield, los 10 capítulos de la segunda temporada de Roma, serie que recomiendo a todo el mundo.
La primera temporada se centra en el ascenso de Julio César al poder, en la guerra civil contra Pompeyo y el asesinato a manos de Casio y Bruto; mientras que la segunda cuenta la historia de Roma durante el triunvirato de Marco Antonio, Octavio y Lépido, así como el famoso amorío del primero con Cleopatra.

Aunque pueda sonar plomizo, es una delicia de serie, incluso para aquellos a quienes no les gusta la Historia.

Crónica taurina

Hoy voy a hacer algo por lo que mucha gente se rasgará las vestiduras. Voy a copiar parte de una crónica taurina.

No soy aficionado a la tauromaquia, nunca he ido a una plaza y no entiendo del todo la fiesta. Pero de ahí a querer prohibir... Prohibir es muy malo. Lo único que debería estar prohibido es... prohibir. Me parece un tanto sorprendente tanta crispación al respecto en una cultura tan carnívora (y genocida si nos ponemos) como la occidental.

Pues lo voy a hacer por un simple motivo: por la belleza del lenguaje. En verano, cuando estoy de vacaciones, acostumbro a leerme el periódico todos los días desde la portada a la contraportada, desde la sección de Internacional con la que empieza El País hasta la programación televisiva con la que acaba. Y esto incluye las crónicas taurinas. Ahí va, regalo un par de orejas (las mías) a quien no tenga que recurrir al diccionario:

"Toros de El Ventorillo, interesantes. Noble el 1º, bravo el 5º, encastados el resto. Manseó el 4º. José María Manzanares: saludos, oreja y oreja. Alejandro Talavante: saludos, silencio y oreja. Plaza de Illumbe, 13 de agosto. 2ª corrida de abono.

[...] Se abría ayer el racimo de carteles de lujo, donde la presencia Domecq hunde la balanza. Ayer, los del toledano Ventorillo, bien armados, de varia capa y presencia, para dos de los titanes que disputan el cetro.

¿Se puede ser desgarrado y clásico? Manzanares lo es. Tiene la vibración de lo hondo, vibración circular, como la de la piedra que cae el pozo. Al primero, fino y armónico castaño que se fue a pensar al centro mientras buscaba agua con las pezuñas, lo quiso controlar en todo: capotazos medidos para encelar, puyazo y medio, la mirada fija en las chicuelinas del quite, la altura justa de la franela para que no cayese, y un acompasado templar, sabio y torero, que alcanzó en la derecha casi el círculo y no fue más rotundo porque el toro no quiso. Toreo limpio y hondo; agua de pozo. También a Campanero -ese enamorado de la luna- lo quiso cuidar y , tras desastrosa banderillas, lo sacó, sin castigar, de tablas, y en el tercio sorteó mugidos y trastabilleos sin perder su cara, con elegancia de campeón. Una trinchera de garra abrió paso a series aguerridas, mandonas, muy toreadas, sin la menor concesión. Tiró Manzanares del toro hasta hacerle decir que era bravo. El público lo vio y, pese a la estocada, lo premió. [...]

Alejandro, triunfador de sextos toros, le dio suaves verónicas al 6º. De pronto, se le vino rápido, no tuvo tiempo de componer el capote y lo lanzó al aire; mala caída que lo dejó inerte unos segundos terribles. Se levantó lívido y cuando en los medios le dio distancia, saltó la ovación. Sorteó, después, hábil, la embestida violenta, la mirada y los derrotes del cinqueño grandullón y, a las últimas, le sacó naturales, muy quieto, de denso valor. Y manoletinas que ornaron ahora con sentido la valerosa labor".

La divina comedia, por Benigni

Ayer tuve una interesante conversación con un amigo italiano, Fausto, quien me contó que Roberto Benigni (conocido por La vida es bella) realizó este verano en Italia una serie de espectáculos al aire libre en los que explicaba desde su punto de vista diversos pasajes de La divina comedia (libro de cabecera para cualquier italiano, que estudian durante tres años en el colegio) y, además, recitaba de memoria cantos completos, lo que me parece, por una parte, toda una hazaña y, por otra, una noticia digna del Renacimiento.

Para los que se defiendan en el idioma de Dante, aquí dejo también un vídeo.

Koeman vuela con Ryanair

Buenas de nuevo a todos. Hoy me he vuelto a subir en el vuelo Ryanair 1757, que enlaza Manises (Valencia) con el aeropuerto huérfano de East Midlands (y es que este se encuentra entre Derby, Nottingham y Leicester pero sin acceso directo a ninguna de ellas). Por lo general, la espera para el embarque es aburrida y pesada por varios motivos: porque la he hecho ya muchas veces, porque es domingo, porque es por la mañana y porque vuelvo a Inglaterra. Pero hoy ha habido sorpresa.

En mi familia somos muy previsores y, en general, llegamos pronto a los sitios. Hoy hemos llegado tan pronto que aún no habían abierto la ventanilla. Así, he decidido sentarme y, cuál ha sido mi sorpresa, a los 30 segundos ha pasado por delante de mí un personaje rubio simpaticón. Dado que no podía tratarse de Tintín por motivos obvios (no llevaba el perro), he caído en la cuenta de que era Ronald Koeman, a quien he tenido a mi lado durante más de media hora. "Tú a Eindhoven y yo, a Sheffield".

Murphy seguro que tiene una ley que reza tal que así: "Cuando más necesites tu cámara digital, solo tendrás la pleistocénica de tu madre". Así ha sido. Mi madre tiene una de las de toda la vida. De las de carrete. De las de carrete. De las de carrete. ¡Dios, de las de carrete! Resignado, le he pedido que me hiciera una foto con él y me ha dicho que no se atrevía, por lo que me he ido directamente al ex barcelonista, le he pedido una foto, le he cogido por el hombro para demostrar nuestra dilatada amistad y he tomado la instantánea. El resultado... quizá pueda colgarlo aquí dentro de 6 meses. Con suerte, 5. Y es que mi madre revela el susodicho carrete de Navidad en Navidad, de cumpleaños en cumpleaños, de bodas de plata en bodas de plata. POR ESO LE REGALAMOS UNA DIGITAL ESTAS NAVIDADES. Pero no, ella hoy ha decidido llevar la de siempre. "Más vale malo conocido que bueno por conocer", supongo que habrá pensado.

Bueno, además de la anécdota (lo siento por los seguidores del Valencia CF, pero como buen culé que soy , este tío -por su gol contra la Sampdoria en el 92- es para mí historia viva del barcelonismo), lo que me ha dejado perplejo es que "ací l'amic" viaja con RYANAIR. ¿Acaso no aprecia la vida? Y es que ya lo dice el anuncio: "A los holandeses, nos gusta viajar barato".

Bromas aparte, ha sido un nuevo acercamiento a la fama. Y es que este 2007 he estado de racha. En primer lugar, me entrevistaron para el periódico Las Provincias, para un reportaje de domingo y en página par (abajo); más tarde, El Heraldo de Aragón citó en uno de sus reportajes una de mis entradas en el blog oficial de Héroes del Silencio: Las líneas del kaos ("estoy viviendo en Inglaterra pero tengo claro que voy a coger un vuelo para ir expresamente a verlos en Zaragoza") ; luego, tras el concierto de Héroes del 10 de octubre, me entrevistaron a pie de calle para el programa que presenta Isabel Gemio, Te doy mi palabra, que se emitió tres días después (llevo meses pidiéndoles el audio completo porque el programa que tienen colgado en la página acaba prácticamente cuando va "mi" parte) y, ahora, esto. El próximo paso, la tele. Tiembla, Buenafuente.

Feliz Navidad a todos

Como habréis podido comprobar, la actividad de esta bitácora ha sido escasa durante la última semana y es que... ¡vuelvo a casa por Navidad!

Llegan esas fechas tan señaladas. Me esperan las paellas con la familia; la Nochebuena en Guadassuar; las sesiones de cervecería, café, copa y puro; las comilonas con "els del poble"; el japonés con Juan y Ferrán; las "cenas de clase" con la gente de la Universidad que nunca se concretan; las noches en el Foster's con Enrique y Lorenzo que nunca acaban de materializarse; las siestas de pijama, padrenuestro y orinal; el discurso del Rey en todas las cadenas; el anuncio de Freixenet; los turrones de El Almendro; los pasteles de mi santa madre; el pan calentito a las 6 de la mañana de mi santo padre; los buenos deseos; las promesas optimistas de Año Nuevo... y el avión de vuelta. Son muchas cosas para hacer en 10 días, así que espero no poder atender a la mayoría de ellas por una causa bien justificada.

Dicho lo cual, quisiera felicitar las Navidades a todos los chilenos, argentinos, peruanos, mexicanos, guatemaltecos, estadounidenses, canadienses, brasileños, singapurenses, colombianos, indonesios, alemanes, británicos y españoles que leen esta bitácora o han accedido a ella en algún momento.

Nos "vemos" de nuevo en este batcanal en unos 10 días. Hasta entonces, ¡FELICES FIESTAS!

Mi pequeño tributo a Die toten Hosen

Aprovecho hoy para rendir un más que merecido homenaje a mi grupo alemán favorito: Die toten Hosen (literalmente, los "pantalones muertos", es decir, "los impotentes"). Uno de los grupos más auténticos que conozco; aunque se han pasado del punk al rock, conservan el espíritu con el que empezaron. Los vi en concierto en Siegen (Alemania) en el 2002 y tengo que decir que, a pesar de superar casi todos los miembros la cuarentena, ha sido el concierto en que menos tiempo he tenido para tomar aire y descansar entre canción y canción. Campino, el cantante, lo da todo en cada concierto y, pese a su gran fama, nunca se le ha subido el éxito a la cabeza y no se las da de divo ni de estrella del rock. (Nota curiosa: comparten versión con Reincidentes; los andaluces la bautizaron "Jartos d'aguantà" y los de Düsseldorf, "Schönen Grüss und auf Wiedersehen").

Al igual que sucede con otro de mis grupos favoritos, Héroes del Silencio, hacen bandera de su ciudad natal y no olvidan sus raíces, lo que les hace doblemente especiales y cercanos a sus seguidores. Además, en ambos casos, tanto en Düsseldorf como en Zaragoza, siempre tiene una magia especial poder darte una vuelta por la ciudad e ir descubriendo los garitos donde empezaron o los bares que frecuentan.

Este vídeo es, sencillamente, im-presionante: en uno de los grandes festivales alemanes, el Rock am Ring, y durante uno de sus grandes clásicos, 'Wort zum Sonntag', se sube por los andamiajes hasta lo más alto del escenario (y eso que tendrá unos veintitantos metros de altura) y ofrece una interpretación inolvidable, bengala en mano, enviando además la siguiente proclama teledirigida: “a los gilipollas de los magazines musicales, que cada semana quieren inventarse una nueva tendencia, a los que tanto aburre todo lo que dura… y que, por mí, pueden irse a tomar por..." aire fresco, digamos. Es el mismo tío que, tras partirse una pierna durante un concierto, hizo que se la escayolaran y a los veinte minutos ya estaba en el escenario de nuevo, y el mismo grupo que organizó una minigira en la que tocaban, nada menos, que EN CASA DE SUS FANS.

Ahí queda: es lebe die toten Hosen!

Sentamans, apellido universal

Gracias a Facebook, he podido descubrir que mi apellido (que consta de dos variantes regionales, "Sentamans" y "Santamans"), que yo consideraba exclusivo y limitado a Valencia y Cataluña, está esparcido por Europa, y cuenta con varias generaciones en países como Francia o, atención, Suecia, uno de mis favoritos, y al que algún día dedicaré una entrada.

Mi padre siempre me ha comentado que se trata de un apellido de origen centroeuropeo, pero nunca había contado con una herramienta tan valiosa como Facebook para indagar. Por lo que sé hasta el momento, el árbol genealógico de mis "familiares" europeos hunde sus raíces en algún momento en Valencia o Cataluña, por lo que, de momento, no puedo probar la teoría centroeuropea.

Aunque esté feo decirlo, creo que se trata de un apellido un tanto especial. Y no por que me confiera poderes extrasensoriales ni el don de la omniscencia, sino porque es uno de aquellos apellidos con señorío, con fuerza y, sobre todo, muy poco común. Para mí, lo más especial es el hecho de que la gente no consiga pronunciarlo o escribirlo correctamente (¡y mira que es sencillo!) y, de hecho, he tenido profesores que, en sus ocho años de docencia, jamás han repetido mi apellido con la misma pronunciación ni con la convicción de estar en lo cierto. Así, he oído todo tipo de variantes, "Sentamans, Santamans, Santemens, Sentemans, Santemés, Setmans...". Es un apellido al parecer tan huidizo que mi tío, uno de los pocos pintores que sigue utilizando la técnica del pastel y de los de más renombre en el Levante español, se llama Felipe Santamans y no Sentamans. ¿Y por qué? Pues porque cuando empezó a hacerse famoso se dio cuenta de que nadie pronunciaría bien su apellido y decidió firmar "Santamans" para evitar confusiones.

A nadie extrañará pues, que, con tan singular apellido y tan común nombre, en el colegio todos me llamaran "Senta".

El Ferranet s'ha casat

Ferran, uno de mis mejores amigos, y al que conozco desde que tengo unos 11 años, se me casó este pasado fin de semana. Hasta llegar a la Universidad, siempre hemos estudiado en los mismos colegios; hemos compartido multitud de experiencias y momentos, y tenemos miles de batallitas y aventuras varias a nuestras espaldas, amén de los viajes por lugares como
Baleares, Alemania, Dinamarca o Inglaterra que nos hemos marcado juntos (sin olvidar a Juan ni a Rafa, por supuesto :)).

La boda, para la que tomé expresamente un vuelo a Valencia, fue preciosa y muy muy emotiva. Tanto la ceremonia como el banquete salieron a las mil maravillas. Además, me puse al día con gente con la que he compartido pupitre durante ocho o más años. Por un parte, me sentí inmensamente feliz por él, por todo lo conseguido, porque se lo merece. Y, por otra, me hace pensar y reflexionar sobre qué hago yo con mi vida y qué coño hago yo viviendo mis 27 en Inglaterra.

Hoja de ruta

“Anda con placidez entre el ruido y la prisa, y recuerda que puede haber paz en el silencio. Vive en buenos términos con todo el mundo sin por ello rendirte ni renunciar a nada. Di tu verdad tranquila y claramente. Escucha a los demás sin excluir al aburrido y al ignorante; ellos también tienen su historia. Evita a las personas ruidosas y agresivas. Si te comparas con otros puedes volverte vanidoso y amargo, porque siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tú. Disfruta de tus logros y de tus proyectos.
Mantén el interés por tu profesión, aunque sea humilde: es un punto fijo en la rueda de la fortuna. Usa la precaución en tus negocios, porque el mundo está lleno de trampas, mas no por ello olvides que la virtud existe, que mucha gente pelea en nombre de altos ideales y que el heroísmo abunda.
Sé el que eres y, sobre todo , no finjas afectos. Tampoco seas cínico en lo tocante al amor, porque éste – frente a toda aridez y desencanto- es tan perenne como la hierba. Recoge con mansedumbre el consejo de los años renunciando con dignidad a las cosas de juventud. Nutre tu fuerza espiritual para que te proteja en la desgracia repentina, pero no te angusties con fantasías. Muchos temores nacen de la fatiga y de la soledad.
Sé disciplinado, pero amable contigo mismo. Tú eres una criatura del universo en la misma medida en que lo son los pájaros y las estrellas; tú tienes derecho a estar aquí. Y , sin duda, el universo-tanto si te lo parece como si no- funciona como Dios manda. Mantente, por lo tanto, en paz con Él , de cualquier modo que lo concibas, y –cualesquiera que sean tus trabajos y aspiraciones- vive en paz con tu alma.
A pesar de todas sus farsas y trabajos, y de los sueños hechos trizas, éste sigue siendo un mundo hermoso. Ten cuidado, esfuérzate en ser feliz.”

Lo que echo de menos...

... el olor a salitre, el aroma del naranjo, el rumor del oleaje, el ímpetu del mar contra el espigón, el cielo de zafiro, el Sol soberano, las noches plácidas, el amanecer en la playa... un cuadro de Sorolla.

Saludos als carabassots!!

Estos, i els de més cap avall, són els meus amics. Els carabassots, els de Guadassuar, un poble "que no té res" pero que tira molt. Algun dia contaré alguna cosseta més; de moment, la foto de dalt és del concert d'Héroes del Silencio en Saragossa i la de baix, en Finlàndia, quan anàrem a fer-li una visiteta a Vicent... i a descobrir de paso algun que altra bellesa natural que anava solta... Poldet s'ha tirat novia contra tots els pronòstics, al tío Vador li queda alicatar-se el vàter i se mos casa, Miguelón ja no me conta res i cada volta imita menos al Rey ("¿y podqué no te cadllas tú?"), el tío Aaron s'ha fet empresari i té un negoci net, Fabio ja no s'adorm en els concerts, el tío Vicent vol anar-se'n a Perú a perdre vint quilos més i el tío Dani cada dia és menos vegetariano i lo que li tira és el pernil.

Football is coming (back) home...

Aunque no quiero hacer de esta una bitácora deportiva, hoy ha sido un día doblemente triste para Inglaterra, país que me da de comer. Han perdido contra Croacia y se quedan fuera del Europeo de 2008.

¿Y por qué se han quedado fuera? Porque al fútbol no se puede jugar sin portero.

La noticia más tonta del siglo...

... sucedió ayer.

Downing Street ha perdido todos los datos confidenciales de más de 7 millones de familias británicas, es decir, nada menos que 25 millones de habitantes de la pérfida Albión. Léase por 'confidenciales' números de la seguridad social y datos bancarios entre otra información sin importancia. Pero lo mejor ha sido el cómo y el por qué: los datos se habían enviado de una dependencia a otra del ministerio de Hacienda grabados en dos CD corrientes y molientes con una protección mínima y por correo postal. Nótese el participio 'perdido', nada de robo ni espionaje. Muchas veces la realidad supera a la ficción, pero esta vez se ha convertido en comedia elevada a la máxima expresión.

Siglo XXI. Mundo industrializado. Europa Occidental. Reino Unido. Datos confidenciales de un tercio de la población. Copia rápida con el Nero a dos CD (seguramente Princo). Resultado: una historia que para sí hubieran querido Chaplin y Cantinflas.

Se dice que el pecado capital de Inglaterra es la hipocresía, pero a juzgar por lo que estoy viendo durante mis años de vida británica, la ineptitud es prima hermana. En fin, dejó aquí un enlace para hispanohablantes -aprovecho para saludar a Perú y Argentina-, otro para los anglófonos (y otro en chino para los optimistas :)), y ya continuaré con este tema otro día.

El mileniarismo va a llegar...

Todo un clásico... y una pena que en este país solo se conozca a Arrabal por esto. Como él mismo dijo, "en España soy muy famoso pero muy poca gente me conoce". Genio y figura.

1666, el año de la peste

Ayer estuve en Eyam, un pueblecito de la comarca de Derbyshire que se encuentra a veintipocos kilómetros de Sheffield, más conocido como the plague village: "el pueblo de la peste".

Y es que el agosto de 1665 la Muerte Negra se acomodó entre sus calles, dio rienda suelta a su guadaña y causó estragos. A la sazón tendría Eyam unos 350 habitantes y, llegado el fatídico año de 1666, la peste solo habría dejado con vida a 80. Al parecer, la pandemia provenía de Londres y viajó oculta bajo una remesa de prendas de vestir. Sin embargo, lo que dio fama a Eyam no fue tanto esta criba mortal sino la medida que tomaron ante la misma: todo el pueblo decidió voluntariamente ponerse en cuarentena para frenar su avance hacia el Norte. Además, cada familiar enterraba a sus propios muertos. Algunos lo harían hasta 25 veces.

Hoy en día, es un pueblo precioso, aunque volví a casa con un extraño dolor de cabeza...

Oda a la belleza

El poder de los sueños

Sin duda, los sueños tienen un poder especial.

Dan un sabor muy particular al aire que respiramos, a cómo vemos a las personas, a cómo nos vemos a nosotros mismos. Independientemente del objeto, tienen una fuerza que nos empuja a vivir con ilusión. Y quizá el momento más precioso sea aquel en que los sueños empiezan a asomar por el horizonte de la posibilidad, incluso aunque este se haya dibujado con trazos difuminados.

Y cuanto más imposibles, más poder tienen. Creo sinceramente que aprovechar la fuerza e ilusión que generan puede hacernos mejores o, como mínimo, más felices. Como todo el mundo, yo tengo varios, y hoy ha sido uno de esos días en los que Morfeo te sonríe, te abraza y te cierra los párpados... ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

GPS o cómo dejé de perderme

Ayer, sin tener intención ninguna de comprarme uno al levantarme ni habérmelo siquiera planteado previamente, me compré un GPS. En 30 minutos aprendí todo lo que necesitaba saber de tan gloriosa tecnología, llegué, pagué y me fui. Mi vida ya no va a ser la misma.

Y digo que no va a ser la misma porque yo soy de los que se pierden; me pierdo a pie, en bici y en coche. En eso no me gusta discriminar. No me pierdo porque considere, como afirma mi querido Fernando Sánchez Dragó (sí, sí, habéis leído bien, el de las gafitas y el atril, pero el autor también de El camino del corazón, que pocos han leído y descubierto) que "el viaje es la distancia más larga entre dos puntos" sino porque soy despistado, porque no nací con brújula integrada, porque no me fijo en lo que tengo delante sino en lo que me rodea y porque pienso en mil cosas mientras ejecuto operaciones mecánicas, como conducir.

Aunque muchas veces, pongo toda mi atención... y también me pierdo. :)

El navegador GPS no solo te permite llegar desde A hasta B, sino que, además, te indica dónde está el teatro, el cine, la catedral, el hospital, el aparcamiento o el teppanyaki más cercanos. Al igual que me pasó cuando me hice con un iPod, a los cinco minutos me di cuenta de que habría un antes y un después. Por ello, y sin que sirva de precedente, brindemos por el tan denostado consumismo y por la tan execrable investigación militar.

La vida en Inglaterra (I): La 'nit del foc' británica

Hoy, 5 de noviembre, se celebra en el Reino Unido lo que se conoce como Bonfire Night o Guy Fawkes Night. Se trata de una fiesta interesante por varios motivos.
Por una parte, por la propia celebración, una combinación de la 'Nit del Foc' y de las hogueras de San Juan, aunque a escala muy reducida y descafeinada. Todo un hito en el calendario teniendo en cuenta lo silenciosas que son las noches en este país (sobretot, venint de València!). En cada barrio hay fuegos artificiales y hogueras, donde se queman muñecos de trapo a imagen del susodicho Guy Fawkes, el segundo elemento de interés.
Cuenta la historia que, un 5 de noviembre de 1605 ("Remember, remember the fifth of November" en V de Vendetta) un grupo de católicos, descontentos con las medidas contra su religión adoptadas por el nuevo rey Jaime I de Inglaterra, urdieron un plan para asesinar al regente durante la ceremonia de apertura del año parlamentario en Westminster. Dicho plan consistía en hacer explotar 36 barriles de pólvora almacenados previamente en el sótano de la Cámara de los Comunes para acabar con la vida del monarca. El plan fracasó y los conspiradores, liderados por Guy Fawkes, fueron torturados y ejecutados.
Precisamente es de este nombre de donde proviene un término inglés muy coloquial y conocido: 'guy', es decir, 'chico, chaval, tío'. Aprovecho para recordar ese gran clásico de Alice Cooper, No more Mr. Nice Guy. :)
Pues eso, la gente sale a ver castillos de fuegos artificiales. Yo, que caí de pequeño en la marmita, me quedo en casa. Que, además, es lunes y, con suerte, puedo ver Prison Break, serie a la que le dedicaré una entrada algún día.

La gira del milenio

Pues sí. Después de descubrir en 1995 a un grupo llamado Héroes del Silencio, este se convirtió en mi grupo favorito y, al poco tiempo, se separó. Solo tuve una vez la oportunidad de verlos, 20 de junio del 96 si mal no recuerdo, pero no los vi. ¿El motivo? Tenía 15 años y mis padres sabían que tenía examen al día siguiente. Qué triste. Además, el examen lo suspendí.
Comenzó entonces la larga espera(nza). Aunque siempre creí que volverían alguna vez, los años pasaban y no era así. Pero un 14 de febrero de 2007, Cupido sacó de su aljaba una flecha que abrió de par en par las puertas de un sueño: Héroes volvían... ¡y yo viviendo en Inglaterra!

Como dice el gran Alejandro Jodorowsky, al que dedicaré un tema, "cuando tu voluntad coincide con la del Universo, todos los elementos se alían a tu favor". Así fue: conseguí los vuelos más baratos que he encontrado jamás (0,69 y 0,64 libras respectivamente) y, gracias a unos amigos de oro, Vicent y Juan (entre muchos otros), conseguí no una sino dos entradas. ¿Y cómo fue? Para eso no tengo palabras, así que juzgad por vosotros mismos...

Inauguración de El canto de las sirenas

Hoy toca botar el barco, levar anclas y comenzar singladura.

Es este un cuaderno de bitácora sin pretensión alguna cuyo único objetivo es poder recordar dentro de unos años lo que hice y pensé, o dejé de hacer y pensar, tiempo atrás. Será un servidor virtual de mi memoria, y, además, lugar de reunión con amigos y familiares mientras me encuentre lejos del hogar.

Así pues, ¡hola a tod@s y bienvenid@s!